Hiver

Dans le vieux cimetière, tout est uniformément blanc et l'on hésite à fouler de son pas lourd le sol vierge. La neige crisse sous nos semelles et nous sommes les seuls à maculer le chemin qui, depuis trois jours déjà, grelotte sous son tapis lumineux. La neige recouvre les morts, pâles et défaits. "Nous avons froids !", crient-ils à notre passage, yeux hagards et teint blafard, mains tendues vers un ciel si plombé qu'il pourrait bien tous nous engloutir. "Qu'importe !", leur répondons-nous, "il nous plaît de vous découvrir sous ce manteau argenté". Et au loin, dans les platanes, des corbeaux tout couronnés d'opales approuvaient notre jugement.